Hace unas semanas estábamos algunos colegas y yo jugando al Trivial y al Escatergories. Una de las categorías decía: Canciones. Tanto esa, como la llamada Nombres de calles tenía una norma, para mí tácita, consistente en: Si existe - vale.

Y casi cualquier letra da lugar a un nombre de calle.

-Entonces, ¿si sale en Google, la aceptamos?

-¡Vale!

-Hum, no sé..

-¡Venga, qué más da! -dije-, para mí siempre ha sido así.

-Es una calle, ¿no?

Calle Mayor, calle uno, calle ciempiés, calle zapatilla, calle Pérez, calle Santos,... en algún lugar del mundo existirá. El problema vino cuando se extendió a Canciones.

-La noche contigo.

Miramos a mi amiga, yo con "ojos redondos" (=a circunstancias, expectación ante una situación que se valorará después) y ella añadió:

-¡Seguro que existe!

-¡Eso no existe! -dijo M.

(M=bajista, músico, fotógrafo. De profesión periodista en periódico nacional importante. Curiosamente, contrario a sus creencias. Fuente de información sobre figuras importantes de la prensa, con las que trabaja)

-¡Sí que existe!

Ladeé la cabeza. Pensando.

-¡No existe, te lo acabas de inventar!

-¿Y qué? ¡Seguro que alguna canción se llama así!

Todos tiramos de Google. Silencio. 

-Yo no veo ninguna... -dije.

-Pues... -dice ella.

-A ver... -dice otro.

-Bueno, si no existe -añade Z.

De repente se oye a M. con su voz profunda (ella es soprano, él es bajo....):

-Sí... sí existe.

Debéis saber que M es muy comedido en todos sus gestos. Lo hace sin pretenderlo, quizás oculta muchas cosas que no se ven, lo que da lugar a apariencia de periodista capaz de ser neutro ante muchas cosas que en realidad no le convencen. 

-Existe y además es de mía. Es una canción de mi grupo.

Estupor.

-¡¡Jajajajajaj!!

Todos.

-¡Jajajajajajajja!

Hasta él.

-¡Jajajajajajajjajaja!

Tres horas diciéndole a Z. que esa respuesta no valía y de repente oímos en tono bajo y comedido: "Sí existe... y además es mía".

¡Jajajajjajajajajaja!

"Ese libro lo escribí yo", jajajajajajajajaj...

Sé que es una tontería,... pero se lo vamos a estar repitiendo durante mil años.

Hace algo más de tiempo, jugamos a un juego muy bueno pero que da lugar a cierta controversia por el nombre, ya que se llama El Secret Hitler. A mí me da mucha pena. Yo sé que hoy en día vamos a ver exposiciones del Titanic como si fueran cosas ajenas. Igual que habrá gente que vaya a ver exposiciones del 11 de Septiembre sin saber cómo fue ese día. Supongo que pasa con la historia. De ahí que os pida que os olvidéis del nombre y nos centremos en la dinámica. Es un juego que la gente dice que es muy divertido y consiste, simplemente, en promulgar leyes de una tendencia u otra para conseguir ser canciller.

Básicamente, te dan dos cartas. Más una de identidad. Si eres de cierto partido, le darás al jugador de tu izquierda las leyes que te interesen, y él a su vez tendrá que moverlas... hay cómplices y sólo un Hitler encubierto. Los demás, en teoría, quieren seguir la política menos agresiva.

Sólo me toco esa carta una vez. Es sabido por las reglas que entre los jugadores tienes un cómplice, pero no se sabe quién es. Todos juegan al despiste. En una de las partidas, mi amigo C era el malo y, lo más curioso, es que se pasó la partida simplemente enfrentado a los demás. Aquella estrategia me llamó poderosamente la atención al terminar. Y se lo dije.

-¡Claro! Es que, Eva, yo quiero el caos -me dijo-, es a lo que he jugado: a enfrentaros. Porque así ganaba yo.

((Madre mía)) ((qué mentalidad))

Cuando me tocó a mí ser la mala (y por cierto que la mentalidad existe, es la frase "de las aguas revueltas siempre hay quién se enriquece" que me dijo el actor hace tiempo. Hay personas que juegan al caos, a enfrentar).. no supe que baja jugar. Tenía en la mano una ley liberal y una ley nazi.

Miré al jugador de mi izquierda. Y pregunté a Coso. A mi interior.

"¿Qué hacemos?"

De la resultas de ese lapso de tiempo en silencio, y de observar a todos los jugadores, me llegó una extraña conclusión. Una especie de eco misterioso. Un "algo" que no sabría definir. 

No te ven.

Alzamiento de cejas. 

"¿Vamos a jugar esa baza?"

No es que sepa yo poner caras de poker, precisamente.

Una cierta certeza sobre hasta que punto hay cosas que no ven me animo a hacer lo que hice. Dije una frase, me reí con los demás, miré a mi compañero de la izquierda y le pasé para promulgar la ley nazi.

Entonces se volvió un poco loco.

-¡HALAAAAA! -exclamó-, ¡ES MALA! ¡ES MALA!

Me señaló y le puse tal cara de inocencia, que sí... vale. Ya entendí el asunto. 

Todos me miraron.

-J. no sé de qué me estás hablando. Tengo que pasarte una ley y solo tengo dos... ¿qué quieres que le haga?

-¡ES EL DEMONIOOOO!

Jjajajaja. Aquello empezó a ser divertido.

Su ciertamente acertada acusación se diluyó en cuanto la partida avanzó dos posiciones, y de nuevo otras dos y empezaron a acusarse  unos a otros y me volvió a tocar.

Repetí lo mismo.

-¡PERO... PERO QUE ES ELLA! ¡Es... ¡no puedo creerlo! ¡NO LO VEIS! 

Me señaló, miró a otros, intentó advertirles. ¡Es ella! ¡Es ella! Y entonces ocurrió.

Se rindió.

-¡Jajajajaj! -se echó a reír, porque nadie le creía.

Se sentó en su sitio y siguió refunfuñando que yo era Hitler... cosa que nadie creyó. 

¿Cómo iba yo a ser Hitler?

Gané la partida. 

Pero vamos, que jugar a ser mentirosa no me parece muy divertido, sinceramente.

El juego es curioso, todavía sigo dándole vueltas a la estrategia de C. No se limitó a promulgar leyes, se limitó a acusar a todos de ser el enemigo. Sembró tal caos... en la partida, que la gente se puso a discutir, unos con otros... 

¿Y si eso ocurre a nivel general?

(Los medios/ La prensa)

Qué horror.

Dos anécdotas más del Parque de Atracciones y finalizo la entrada.

Entramos todos en La Casa del Terror del Parque. Nada más entrar, me digo:

"Es todo una mentira ENORME. Son solo personas con máscaras, ¿vale? Un ser humano que desayuna por las mañanas, y trata de que pierdas la visión lógica del asunto".

Bien, la base de esta atracción se centra en el pánico. En que la gente corra. Cuando la gente corre, no da miedo la causa, sino que corres por inercia. Así que avanzamos a oscuras hasta que, más o menos, salió el de la motosierra. Y aquí vino lo grandioso. Yo no grito... cuando me asusto. Pero Z. es soprano.

De pronto:

-AAaaaaaaaaaaAAAAaaaAAAAAH!!! -a un tono que pocos pueden alcanzar.

-¡Jajajajajajajja!

Me entró un ataque de risa. Era demasiado cinematográfico como para ignorarlo. Y entonces... escuché al trabajador:

-¡A por esa, a por esa!

Claro.

Si una voz alta, poderosa, femenina, como una campana, resuena en medio de una aventura en una Casa del Terror.... desde que ella gritó... corrimos todos. Ella me empujó contra una pared, el malo nos agarró la camiseta, yo me eché a reír (todo el asunto era bastante ridículo) y salí de la casa riendo... pero riendo muchísimo, y Z. detrás y todos comentando la jugada y yo diez minutos riendo sin parar. 

Mete una soprano en una casa del terror y ponte a comer palomitas. Era la compañera de viaje más divertida para estos menesteres.

De ahí, fuimos a la Lanzadera. Yo no monto en casi nada pero la altura me encanta. Desde pequeña. No que la atracción de vueltas, eso lo odio. No me gusta nada que de vueltas, etc. Pero que algo suba ochenta metros y me lance desde ahí, siendo seguro, no me molesta. 

-¿Estas loca? ¿No montas en nada y montas en La Lanzadera?

(Lanzadera: mirador. Dícese de atracción de caída libre en la que en todo momento te notas atado a una enorme construcción de metal por la espalda)

Es caída libre con seguro. En realidad, de La Lanzadera, lo que impresiona son los segundos de paz arriba. No sube y baja. Sube y te deja ahí.

Z iba a mi lado.

-Ya verás... -le dije-, ¡ahora hay que contar hasta tres! ¡No te tiran de repente!

-¿Qué? ¿Cómo que no?

Y yo miré a lo lejos. Las montañas de Madrid. El atardecer, las nubes, la distancia, el Sol ya oculto, todo rosa. Espacio. Libertad. 

"Tres segundos..." me dije.

Y entonces Z se puso a gritar.

-¡JAJAJAJAJAJJAAJ!

No poder expresar lo que sientes y que ella lo exprese tan bien me resultó liberador.

CLIC.

Eso era la atracción. Soltándose.

Y la bajada.

¿Qué más da la bajada? Sí, da vértigo, un poco, pero notas el freno a los pocos metros. Es una caída libre controlada. Lo que mola de esa atracción es la ingravidez de los tres segundos.

Os cuento la última. Esta fue en la Warner. Y esta no es por mis amigos.

Monté en una atracción de agua, que desde el suelo es un ascenso y una bajada normal y típica de estas montañas rusas.

Esta atracción no se me olvidará nunca.

Subimos y cloc-cloc-cloc-cloc-... pensé "no me resultará del todo agradable porque suele ser una atracción un poco brusca, pero bueno". En estas que cuando estamos en lo más alto de la montaña, veo abrirse el suelo.

Y entré en pánico.

Era un agujero con el mecanismo a la vista. 

No había agua.

"OH-CIELOS-SE HA ROTO"

La montaña a un lado, nosotros al otro en el rail y un agujero en medio.

Claro.

Mi fulgurante capacidad de adelantarme a ocho posibles finales jugó en mi contra. Vi los periódicos del día siguiente. "Fatal accidente en Parque Warner..."

Y traté de advertir a los demás.

Para los que no lo sabéis, la atracción tiene o tenía esa trampa, en lugar de tirarte por la montaña, deslizaba la barca en una plataforma giratoria y te lanzaba hacia un río. La caída viene al final. Esto, claro, no se ve desde abajo y yo no lo sabía por lo que viví tres segundos de tratar de gritar a todos los de la barca que allí había algo mal y que estaba rota.

Viene siendo lo que me pasa cuando veo dos idiotas en el tráfico haciendo el imbécil y chocándose después. 

No fue agradable.

Sobre todo porque los demás estaban riéndose, hablando... lo que viene siendo la gente habitualmente... ya sabéis, mientras que yo a veces parezco la científica esa de la pelí del meteorito gritando en el programa al que la llevan al inicio del film. Donde ella intenta explicar que si A luego B y todos muertos mientras el presentador se ríe y da paso a un rapero que ha roto con su novia.

En fin, de todos modos no voy nunca casi nunca a los Parques de Atracciones. (Excepto el Histórico de Toledo, que ya hemos ido 3 veces y las que nos quedan...)