Iba a hablaros de la Biblioteca de la Medianoche pero no puedo hacerlo.

De Musos, sueños y vidas. De mecánica cuántica, de Dios y de la Gestalt. De lo que es un bosque o de si Saturno existe. De encontrarme a mi misma en una cafetería en Japón y de mi compañero de nuevo, usando la palabra vidas. Y de un sueño que tuve hace quince días que decía ciertas cosas, y de un videoclub de los 80. Y de que luego me llegara la novela... como un regalo.

Que la bibliotecaria es la función de onda universal interpretada por tu mente. Que la soledad en las ciudades es porque realmente no estás solo, pero la soledad en el campo te hace sentir una profunda conexión con el mundo (la soledad real). Si yo no supiera de que está hablando o no me hubiera tumbado a las tres de la madrugada sola a sentirme muy conectada con todo mientras veía las Perseidas, en medio de un bosque...

Que la soledad de la ciudad es una cosa... Que la red de interconexión es tremenda.

Que el autor no te dice de la vida de Hugo, pero privilegios es: "vivir en coma en la cama de un hospital". Y no te lo dice. Te dice la bibliotecaria: puede que tú no tengas sus privilegios. ¿Pero os dais cuenta de la contradicción de esa parte del texto? Que el libre-saltarín que no se asienta está atado a un hospital (... o no) Quién sabe, ¿verdad?

No está nada mal, la obra.

Todas las vidas en una.

Yo me enfadaba cuando mi compañero hablaba de vidas. Y también me pasa lo que a la prota con sus tres exclamaciones juntas. Su forma de escribir. No paraba de pensar lo que ella: ¿cómo es alguien que escribe así las exclamaciones? diréis: ¿con letra bonita? ¡No! ¡Son de ordenador! Pero las usa como la chica del cartel de la primera vida.

O, por lo menos yo, lo admiro igual. 

A veces me contesta como la bibliotecaria.

No sé, igual estoy hablando con la función de onda universal, ¡jajajaja!

Me encantó que no hubiera una vida (ese fue de los primeros puntos que me gustó mucho) donde la madre sigue viva (lo del gato también fue un shock) más allá de cierta fecha, porque la bibliotecaria dice: "Ninguna de tus decisiones afecta a eso" y me dije a mi misma: Tienes que aceptar que si esa biblioteca contiene LAS INFINITAS variables y ramificaciones de todas sus decisiones, has de aceptar que existan variabilidades no presentes. Porque son parte del todo. 

Y no sé si esto lo expreso bien. Pero no me costó para nada aceptar que si cualquier leve variación (mariposa bate alas y se mueve, asusta a niño, niño se mueve, estornuda, por nueva posición contagia enfermedad a otro ser humano, ser humano es piloto, piloto enferma y no vuela, avión tiene accidente, piloto no muere, tiene hijos... hijo crece y conoce chica, nace nuevo ser humano por movimiento de mariposa), si tenéis que aceptar eso que es nuestro sistema (haced vuestra propia cadena, cada movimiento vuestro afecta a todos) hay que aceptar igualmente que una variable no esté en el sistema. Porque "no estar" forma parte del infinito. 

Si la biblioteca contiene el infinito de todas las opciones posibles, también tiene que haber una no posible. La madre. Una variable que, decida ella lo que decida, nunca está más allá de cierta fecha.

Lo del amor es un palo (justo hoy, que yo cuidaba de un niño)

Muchas cosas son un palo. Muchísimas.

Pero es imposible no amar la vida si te lees esta novela.

¡Ah, eso sí, ME FALTA EL FINAL!

:P Pero lo leeré mañana. 

La Cafetera (Orión) 

He renombrado la constelación. El cinturón no existe. Creéis que sí pero no, es una ilusión. Están a miles de millones de kilómetros las tres estrellas. (No sale en la novela, pero debéis saberlo) ¡Ciau!